——那是最初的喇叭声，
小塑料喇叭，将天空吹得飘向更高处。
不平整的泥砌的墙体布满无数凝神的听筒，
路面被踩得可靠、坚实，
一段舒缓的斜坡，
大人们像是卸去了什么东西
轻得只剩身上的衣物。


那是记忆的玩具，走街串巷的摇鼓，
老人，我们以物易物——用旧的灰与流光的绿。


那时的春天就是这样到来的，
各色花儿和草儿在嘹亮声音的间歇
它们纷纷引颈翘首，
无论什么样的树的肢体，都在左右不断交替、
跃动的脚下，椰子水样甘甜，
一切便欣然流动起来
世界变得可触。


——嘀嗒，嘀嗒，嘀嗒嘀··· ···
——嘀嗒，嘀嗒，嘀嗒嘀··· ···


这奇幻之声，而今，
这因意外的百灵鸟的歌喉重又唱响，
唱起秋日冬阳——
唱起，在这迥异的季节
当红叶不会拒绝已近在眼前的凋零，当凋零
被埋入或裸露，那街头巷尾
已是柔风般会语。


——嘀嗒，嘀嗒，嘀嗒嘀··· ···
是喇叭声，又不是。