你的脚步总裹着风，  
像被什么紧追，  
把日子走成一张绷紧的弓。  
那些哽住的话，  
在我喉间打了死结，  
终究没敢问出口，扯住你扬起的衣角。  
 
他们说，你走得太急，  
像墨迹未干就搁笔的信札，  
笔尖悬着未完的叹息。  
我翻动日历，数着空白的页码，  
才惊觉多少擦肩的相逢，  
都被你的“下次”，轻轻推远成星。  
 
此刻，风穿过空置的杯盏，  
晃出当年对酌的影。  
你总说太忙，太忙，  
忙得来不及接住，  
我递向唇边的半句言语。  
如今我抱紧整坛沉默的惦念，  
却再也找不到，碰响回声的人。  
 
愿云端的日子，  
是徐徐铺展的素宣，  
再没有待发的诗文催逼。  
若你得闲，  
请来我梦中稍坐，  
让窖藏经年的话语，顺着酒痕，  
漫漶过三十载沉寂的光阴。  
这次，换我听你讲，  
慢慢讲，  
讲成窗台上不干的月光。