一片树叶摇曳起来，是一阵风过，还是一位小天使逗留了一会儿？

屋顶呼啸的风，是否来自世界的极地？

风声，拍打着我的围墙，可有惊涛裂岸的壮观？

小院盘旋的风声，提醒着空寂。我长年洒扫小院，等待一位无名的客人。

一个人的徘徊，可能是一场风暴的起源。

我游动，启动的风尘，与无数人的风尘相激，相汇——这是一个无法清晰的神秘世界。

一粒微尘，光线里闪烁，旋转着难以觉察的微风，与一个属于自己的星宇。

一把扇子摇动的风，一口呼吸推动的风，一只枯手招引的风，能否汇入林间之风？

一圈漩涡的上方，风是否亦在回旋？

一列高铁呼啸而过，卷起的风尘使我感到一种惧意。

人在风中，如在水中——但被溶解了一些什么，我们总说不清晰。

有时，风注满了我的衣袖，沁凉如幽深的井水。

贮蓄的风，是另一种虚无。

我写下一个字，“风”，虚空便旋起一片风声。

一张白纸上的一个字，“风”，就可以捕获所有的风。

风，推动风车；风车，将河水汲到一片水田——风与水合为了一体。

一幅画中摇曳的草叶，捕获了风的什么？

风，如何入睡的？

风，无法吹动影子；影子，亦无法阻拦风——它们都是本质的虚无者。

风，把屠宰场的一片羽毛，吹送到雪山之巅——游客们以为见到了天使的羽翼。

须有一些风流过，炉火才能兴旺。

一片风中摇曳的草叶，吸引了我的目光，并删去了其余的世界。

风中，我探出无数的触须，像一株尽情舒展的柳树。

一些风，出入着我的衣袖，最后，竟蜕去了我的衣衫。

风中草叶的低首，并非只是为了重新弹起——它一定还有着某种沐浴的愉悦。

风中，我不知不觉裸露于荒野，或许，这就是所谓的天浴。

贫穷，而听着风声——诗人的宿命？

有没有一处风穴，居住的，是永恒回旋的风声？

所有的果实，都可以风中相互兑换。

一只塑料袋，白帆一般水上远行——但它的航迹是一条死胡同。

狂风怒号中的舟子，只是忙乱着生存。风平浪静的时候，他们的视线才探往神秘的海底。

越过一棵树的风，与越过一块礁石的水，皆会在后面形成再度汇合的涡旋，激荡，飞溅……

大地之风，其实是一股股不同速率的风相互激荡着一同前行。

每一次的风过，是以万物为河床的一种短暂而巨大的流动。流动的中心与边缘，表面与底层，其形态都是不一样的。

狭窄的小巷亦在引风，是否漫游的风以为寻到了自己的河床？

是风曳着荷，还是荷引着风？

“水面清圆，一一风荷举”——诗境似乎脱离了诗人的控制，生长着属于自己的一种电影画面：片片紧贴水面的圆荷，微风的吹拂下，缓缓升起，绿罗裙一般摇曳……

我的某个部位的缺失，是为了一缕风流过。

一缕风过，一片树叶闪烁，它们交换了些什么？

人在风中摇晃，却不会摇曳。

树木的摇曳，亦是大地的摇曳。

风雪，风水，风光……与风结邻是如此美好！但风没有永恒的邻居。

林间之风的清凉，唤醒了失去的故园的伤感。

电扇之风，只是搅动了身边的空气，而无破壁的清新。

迎风而走，与顺风而行，属于两个季节。

少女一甩发的清风，我至今仍感受着它的回旋，晕眩。

一缕风，消失于宁静的空气，是否会如一袭花香，洇染了一些什么？

打开一本书，一缕缕书香，是否会随风消歇？

读一首诗，听一曲音乐，皆会风生水起。

风动，水动，心动，皆是因为出现了某种落差。

每阵风过，我都感到被一种活塞推动了一下。

宇宙的大气流里，可有不摇曳之物？

风过无迹——风无需返顾所来之径。

或许，变幻莫测的风，比之于水更贴近时间的本质。

此刻，风中的窗帘，被晚风溶解，趋于一种虚无。

死亡是虚无，不是真空，能否加入风的行列？

吹拂你的风，又吹拂了我；或吹拂我的风，又吹拂了你——我们的心率能否风中汇于同一？

我站立，我摇曳，为风命名。然后，我离开。我曾在的空间，风声飒飒。