在秧苗的针尖上，  
阳光正燃烧成未熔的金粒，  
那么细碎的光，  
它竟持续旋转，  
如同大地在调整呼吸的节奏。  

我长久地站在，  
这铺满蝉鸣的斜坡，  
在未命名的热浪里，  
稻穗垂下头来，  
酝酿沉甸甸的金黄。  

低垂——  
低垂——  
垂成一片等待的弓。  

风突然停下脚步，  
将我的身影，  
镀在滚烫的岩石上，  
成为另一片，  
更缓慢生长的夏天。  

而稻穗依然青涩，  
而石头已微温。