黄昏把天空对折，
像一封未署名的旧信。
微光潜入，
在纸纤维里点亮一粒
极轻的磷火——
仿佛把呼吸点燃。
风是守口如瓶的邮差，
像藏着半枚心跳。
街灯一盏盏
替它盖上温软的邮戳，
却迟迟将它递出。
故人立于无人拐角，
指尖沾到光的碎屑，
一触，
夜色便合起整页温柔——
信封，仍收而不发；
微光，仍落而不溢。
像一封未署名的旧信。
微光潜入，
在纸纤维里点亮一粒
极轻的磷火——
仿佛把呼吸点燃。
风是守口如瓶的邮差，
像藏着半枚心跳。
街灯一盏盏
替它盖上温软的邮戳，
却迟迟将它递出。
故人立于无人拐角，
指尖沾到光的碎屑，
一触，
夜色便合起整页温柔——
信封，仍收而不发；
微光，仍落而不溢。
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