五月的粉笔灰突然悬在半空
穿民国裙裾的先生转身
抖落满讲台
淡紫色的星群

老教室用斑驳门窗吞吐着
九万次破晓与黄昏。而年轻根系
始终在砖石之下默写
上一场春雨的韵脚

某个拂晓 我看见所有年代的书生
都捧着油印诗集穿过雾霭
他们鬓角别着相同的芬芳——
那是二十岁特有的 不会凋谢的
月光印章

风翻动纸页 字句发芽
长成新的年轮。在图书馆北侧
第十棵丁香树下
有人用青苔藏起时间的密码
而泥土深处 百年芳香正沿着脉络
叩响下一个黎明