褪色的油布是大地的一角，
他弓背站着，
白发如雪絮蓬松。
稿纸在炕沿铺开，
是未收割的麦田，
等待落下一茬茬童谣的种子。

搪瓷缸里泡着浓茶，
苦香漫过老茶缸的刻度。
腿疼时，粗粝的手指敲打膝盖，
哼出"小燕子"的调子，
每吐一个音节，
银发便晃起暖阳般的涟漪。

‌ 钢笔水在稿纸上洇出蓝花，
那些字儿蹦着跑，
穿过窗棂，
变成蒲公英的伞兵，
钻进娃娃们的梦缝缝儿。

炕沿那卷稿纸还温着，
焐热了土腔土韵，
像儿时的口水话，
在灯花里生根。
而他的白发，
终将融进春天第一垄新翻土地。