汗珠，这大地的种子，
从古铜色的额角滚落，
渗进犁沟深深的皱纹里。
在黎明的微光与黄昏的暗影之间，
脊背弯成坚韧的弓，
把日子，一寸寸
射向金秋的靶心。
粗糙的手掌，摩挲着
木柄温润的包浆，
也摩挲着时光粗糙的砂纸。
泥土低语，麦芒向上，
刺向天空的笔锋，
书写着沉默的史诗。
当谷粒在仓廪中低吟，
汗滴落处，
生长出星辰。
从古铜色的额角滚落，
渗进犁沟深深的皱纹里。
在黎明的微光与黄昏的暗影之间，
脊背弯成坚韧的弓，
把日子，一寸寸
射向金秋的靶心。
粗糙的手掌，摩挲着
木柄温润的包浆，
也摩挲着时光粗糙的砂纸。
泥土低语，麦芒向上，
刺向天空的笔锋，
书写着沉默的史诗。
当谷粒在仓廪中低吟，
汗滴落处，
生长出星辰。
京公网安备11010502034246号
所有评论仅代表网友意见