——写在国产首台电子束光刻机“羲之”诞生之际

在王羲之的墨池里，我们捞起一块硅。
它比月光更冷，比晋朝的碑文更硬。
光，是唯一的刀。
在真空的禅房里，这把刀
不砍，不削，只呼吸。
它吐纳的波长，比蝶翼的震颤更精准，
要在晶圆的宣纸上，临摹
整个盛唐的脉络。
我们把“羲之”的魂，
用工程师的指纹，一遍遍
拓印进光路的迷宫。
命名是偏执的墓志铭，
是让每一束光，都记得
兰亭序里，那一捺的弧度。
我见过他们。
穿着白色的防尘服，像一群
行走在微观宇宙里的僧侣。
他们的呼吸，是最大的污染。
他们的心跳，是唯一的噪音。
在比发丝细万倍的疆域上，
他们用眼底的血丝，为城市
铺设新的神经。
我曾以为，这是场战争。
用光，去突围铁幕。
用硅，去铸造长城。
现在，我只听见
它低沉的嗡鸣，像一首
古老的梵唱。
在命运的砧板上，它不是刻下，
而是生长。
生长出两个字的纹路：
中国。
我知道
在光束液那个城邦深处
刀尖上，没有铁屑。
只有一粒粒，比尘埃更小的星辰。
和星辰背后，我们这一代人，
那被精密仪器放大了无数倍的，
滚烫的，不敢落下的，
孤独。

资料来源：杭州日报