红布垂落的瞬间，  
沙地开始结冰——  
我的犄角间卡着  
半阙未完成的佛拉明戈，  
而看台上  
正飘落一场  
不会沾血的  
纸雪。  

他们用金线  
缝制我的黄昏，  
却忘了  
我的蹄印里  
还藏着  
整片安达卢西亚的  
地震。  

长矛手在跳  
精准的数学舞，  
我的脊椎上  
盛开一串  
用盐巴喂养的  
铁蔷薇。  

当号角  
把死亡吹成  
一粒麦芽糖，  
我突然想起  
母亲说过：  
「孩子，他们爱的  
从来不是红布，  
而是自己  
不敢流出的  
那滴  
驯化的血。」  

王子门的光  
太亮了，  
亮得照不见  
沙粒背面  
那些  
正在发芽的  
悼词。