原以为春天是个确切的遗址——
赤足坐在溪边的午后，
随手拨弄的水纹，碎了一河的金箔。

鬓边的海棠突然坠地，
树下跳格子的笑声早已霉变，
琉璃碗里的相思糕，
甜味锈在了记忆的齿缝。

诗集中再寻不到那片梧桐书签，
而空花瓶的裂痕里，
积攒着多年漏掉的日光。

风筝被云越扯越瘦， 
褪色的窗帘筛下针脚般的银光，
烫穿我所有
欲言又止的谎。

春天短得像一句未完成的诗，
而我这一生，
不过是它遗落的韵脚。