在乡村木屋的门前，
有一条低矮的板凳。
密密麻麻的纹络，
隽刻着记忆的印痕。

仿佛就在板凳的前面，
不时跪着虔诚的童真。
刀劈斧砍一阵子，
陀螺应运而生。

木屋曾经的几度变迁，
这条低矮的板凳始终不离不弃。
主人拉过往门边一靠，
旱烟“吧哒吧哒”就是一辈子。

瞅着这条涉世深邃、
伤痕累累的矮板凳，
母亲干瘪的脸上，
一道道颤动的波纹总是那么神密……

人们住进了城里。
这条寂寂的矮板凳，
如一条牢拴的忠实的狗，
耷拉惬意、赖着不走……