春天,细雨针刺雪的稿纸我们是语言的针脚缝补欢乐的记忆,而酒助燃忧伤我们喝仿佛春天是我们的一盘菜细雨,是纷纷的酒这酒倾倒的恰当其时当投向麦子,黑暗中总有什么芒刺在背你说,它们刺伤农民的手脚今夜,月亮是一个谜,一只空盘子旋转年轮的哗响我们喝,我们喝我们丢掉了语言
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