冬日帖
公园清瘦,灰色长袍装满空寂
黢黑的手指伸向天空
翻拣着灶塘里残存的火星
风推开虚掩的门
从麦克风里递出一个人的孤独
他在唱一首老歌
过于高亢的声线像檐下那串辣椒
涌出的热泪,冲刷着褶皱里的灰尘
几只灰雀飞过。在他身后
虚构一些无法倒叙的往事
冬青把死亡还给北风,依旧
将绿色的火把举过头顶
大雪落时,定会有人自它身上取暖
公园清瘦,灰色长袍装满空寂
黢黑的手指伸向天空
翻拣着灶塘里残存的火星
风推开虚掩的门
从麦克风里递出一个人的孤独
他在唱一首老歌
过于高亢的声线像檐下那串辣椒
涌出的热泪,冲刷着褶皱里的灰尘
几只灰雀飞过。在他身后
虚构一些无法倒叙的往事
冬青把死亡还给北风,依旧
将绿色的火把举过头顶
大雪落时,定会有人自它身上取暖
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