父亲,用祖辈传下来的锄头 和镰刀,挖掘着山里的 清晨和黄昏,养活我们 最后留在那把锄头挖出的 土坑里——高于草木的小土丘 好像父亲终于站直了腰 城市一隅,月光照着 乡愁的入口,我用笔 挖掘沉默的父亲没有说出的部分
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