你们，从霍比察来，
穿着摩尔多瓦皮袄，千里迢迢。
新鞋子和越橘树，百年的风
没有改道。还那样吹，是啊， 
脚铃是它的朋友，边走
边开花；错落落的
白而耀眼，像一大群死去的鸟
在天上发出欢快的
啼叫。那是他走过的路啊  

你们
捎来乡人的话，
要把他的遗骨请回故乡。
说是归葬，不对，是……归家
说着说着又见往事隆起成高塚
说着，又见青山。
这言语——
像喀尔巴阡山雨季的风
从可辩认的灰色作品吹来，永恒的
石壁，膨胀在大地的枝丫间。
那故乡之子，睁着不死的目光；
而你们，一封家书，
在波旁宫耀眼的廊柱下跑来跑去，
找不到那洞石砌成的门。

和平的天空下，
他，一个带乡音的
名字，就站在你们晶亮的
泪门里，胡子上还挂着罗马尼亚的霜。
请吧，请坐，坐在那沉默的
桌旁：诗人无饭就喝汤。

新鞋子，越橘树
百年的风，还那样吹，你们好生走路。
好人啊，请回吧，
死在哪里都是故乡。



2011年11月，巴黎