十二月,寒冷的北方。
可最后一片落叶还没有被捡走。
空气已经变得黏稠,
城市的热岛央求着更多的凝结颗粒、更纯的尘霾。
早熟的孩子,将使用多年的书包
扔在腐臭的垃圾堆,
然后孑然伫立在环路的过街天桥上,盯着路灯
在一个号令下规规矩矩地整齐点亮。
灯光映出他孤独的影子,像个疲倦的幽灵。
他闭着双目,拿出神赐的画笔,左右挥毫。
于是环路:一半是黄色,一半是红色。
他睁开眼睛,望着面前的模糊与惨淡,想着此刻
还有多少睡眼惺忪的货车司机,
还有多少施工者,还有多少流浪者,
还有多少捡拾垃圾者……
从盒里抽出的最后一根香烟已经燃尽,
连同直插肺叶的不明快感一同消逝。
一口酝酿已久的浓痰,沿着抛物线的轨迹
狠狠地砸在柏油路面,
他送给这个美得无与伦比的地方。
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