今天没有任何一个节日属于你，
没人能感慨时光奉献的太少。
七月从月亮中来，每粒沙都清澈，
母亲，我无力写下更多折磨生命的
棱刀。在我一寸的时候刺穿我，
我从血液呼唤你。才感知到
口琴婉转
星星忽然明亮，母亲
你不爱歌唱，更不爱读诗，
我遗传于一片狡异的阴影

投射到那片窄小的四方小院，云把这一半
遮住，那一半就踊跃的升起。
我不能辨认黄瓜叶沙哑的声嘶，西红柿
抚摸自己的儿童，像母亲一样
你很早就把我锁在鲜艳的丝绳里，
窗外望向我的木篱，身体僵直且扭曲。
母亲，我很久没见到你舒展头发
下午漫长，美丽，夕阳与群山挑逗，
但每刻都照见你，过去的

土壤松软厚重，灰尘盛起箩筐，如今也
没有与你告别。母亲，告别的是我，
你每一缕头发落下的青春，都在皲裂的
手纹中死去，这种忧愁源于现实，
还是辗转某刻的瞬间感觉。我频繁地
厌倦压抑，你数百平方的眼睛
我直视的太少，甚至不及棱刀。
在我一寸的时候刺穿我，我从血液
呼唤你

母亲。我没有一个时候，将你从
破碎的生命中解救，从铜镜照见你，
好像每场苦难，都来自虚妄的昏落历史，
我总要模糊地爱你，若遥遥远去
些许称作孤独的东西才渐渐清晰。
也只有这个时候，月亮在云衣里行走
诉说起已经失去，还有失去着的
东西，棱刀划开被沙漏掩盖的畸形。在我
一寸的时候刺穿我，我从血液呼唤你，
每天都应有节日描述你。