我们写诗，
写月亮、野火、死亡
以及暴雨后荒唐的眼眶。
黑夜来了又走，
坏死的种子被黎明碾碎
躺在阒无一人的街道。
只有文字留住了破晓 ，
静止在诗人诞生的前一秒。
岑寂成为向往，
诗人用雨水纪念孤独
为曾经的狂欢凭吊。
窗棂外的枯树
早已屈身了半个世纪，
比诗人的眼睛还要苍老。
我们写诗，
在海边、荒山、江上，
在断垣残壁的青苔旁，
在被遗忘的回忆上，
用刻刀刻下代表年轻的意象。
我们在太阳下垂眸，
攥着彼此的手。
我们唱着
最后一支自由的歌，
我们留下，
最后一首无名的诗。
只有灵魂高歌在残阳笼罩的山巅，
哪怕没有回应
永远永远。
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