《烟火》（组诗）
山西/郝王伟
《把烟火揣进兜里》
眼泪是热的，把蜷缩在盘纸里的草
烫出一个，残损着炙热的洞
从惦念和牵挂中，淬炼出的灵魂
把不甘和无奈，卷起来
装进心里，塞进裤兜
飘飘荡荡的人们
总在夜里，陪思念点上一根
燃起喋喋不休的唠叨
烧出密密麻麻的问候
每一个残存在角落里的影子
在心脏嘶哑的跳动中
与孤独和心酸打斗
日日夜夜，纠缠不休

《把烟火焚在夜里》
夜是孑然一身的躯体
一席黑衣，垂落着寒冷和孤寂的光阴
可每当灯光把影子串起
挂在天上的星辰，便坠进你的眼睛
未见的日子，你把芳香酿在肌肤里
翩翩，丰盈的绽放，撑地青衫褪去
肉体缠绵于肉体，灵魂萦绕于灵魂
山谷和溪流相溶在
滂沱起伏的怀抱里
柔软着、浸润着——
只为倾听你呼吸的耳膜

《把烟火攥在手中》
与铁，与钢，与金属的一切
把无情的铁炉掀出热浪
与石，与土，与大地的一切
把冰冷的锄头磨的滚烫
与树，与草，与森林的一切
把天擦亮，把地耕平
把山和水，磨成纯粹的神态
与日，与月，与昼夜的一切
把疲惫的汗腺，磨成编织四季的星辰
摩擦，紧握，与力量的一切
握着世界的人，一寸、一寸
把茧子磨成，太阳的火星子
在仆仆道途上——
把本荒芜的人间，溅的灯火茫茫

《把烟火埋在地底》
冰冷的躯体，真像那无情的锋芒
残存在离别的刀刃上
把人削成，一块又一块
支离又破碎的模样。
或许下跪
才能用膝盖，顶着崎岖的石头
让土地背面，少一点坚硬刺破的疼痛
亦或许，要把故事折成纸
铺在土壤的骨骼上
一张、一张，点燃
让沉默的土壤，在喋喋不休中
咀嚼着回忆——
温热、颤抖