父亲不知道父亲节,
也不知道诗和远方。
他只知道粮食和蔬菜,
我的血肉之躯里,融入了
他的粮食和蔬菜,
以及每天朝霞和夕阳里的往来。
父亲不懂散文和诗,
却一直在黄土地上书写:
一行葱蒜,一畦青菜,
是小巧的楹联;
小块的稻田,一小方的藕荷,
是精美的小令;
整块的庄稼地,
是悠悠的长调;
满山坡的果园,
是壮阔的史诗。
那些绿的菜黄的花红的果,
构成了父亲的巨著。
父亲不懂啥叫“工具书”,
他的工具只是锄头和犁头,
还有一双长满老茧的手。
他的双眸也常常在书报里搜寻,
搜寻让蔬菜增收的良方,
让粮食增收的诀窍,
思考怎样让鸡鸭鹅猪牛羊肥壮。
父亲不知道父亲节,
也不懂诗和远方,
于是我一直在犹豫,
怎么祝他节日快乐?
父亲大笑——
快乐怎是来自别人的祝福?
快乐来自于自己辛勤劳作后,
一顿白米饭的自由,
还有一盘炒青菜的坦荡。
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