父亲是船，
船，
是我长大的童年。
每一次坐在大海的边上，
都看见远处的海鸥，
在追逐父亲的烟斗。
涛声是父亲的慈祥，
坐在涛声里，
我坐在父亲的身边。
三月的潮，
是父亲古铜色的气息，
船，
是父亲给儿子的新屋，
他把桅杆和帆立稳在斑驳的船上，
放好海图，
给我留下最后一个坚毅的眼神。
浪，
一页一页地打开，
把父亲和船的故事，
写在一场暴风雨来临前的，
闪电和雷鸣里。
终于有一天，
我完成了一次孤独的航行，
记不清，
大海多少次把我抛向太阳，
又多少次把我摔向黑暗，
我孤独地赶走恐惧，
身体里，
充满像父亲那样古铜色的无畏和力量。
船在暴风雨里颠簸，
我调整着帆的方向，
奋力地爬上桅杆，
点亮一盏灯。
灯，
是流浪在海上的太阳。
当我第一次从死亡里归来 ，
一个人坐在船头，
用父亲的烟斗，
拨响甲板上的吉他。
遥远地，
父亲看过来，
他站在远处灯塔的方向，
苍老的，
只剩下微笑的影子。
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