他觉得他不该拨弦,
此时的安静,
是他作为一个人的宝藏。
他仔细地躺下,
成为一颗新鲜的竹笋模样。
高耸入云的竹子采摘下一缕缕的光,
汇成他心头金色的活的海洋,
每一朵浪花翻涌着裹藏着新的希望。
他按耐不住扫弦的手,
热烈得发烫,
撩拨着他作为一个人的希望。
他不要命地疯长,
混沌着变态着的漆黑模样。
遮天蔽日的高楼再也找不到生命的光,
这些自以为是高浓度的希望,
将金色的海洋灌满黑红的燃料。
他知道他该将吉他掷下,
一点火星点燃了这黑红的燃料,
成为了黑夜中洞悉一切的光,
烧光这疯长的野蛮
戳穿所谓的希望,
留下的是新生的竹笋
和淬炼的木吉他。
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