七月，北京，站前广场。
黏腻的人群纷沓而过，
我披着古老的钟声，
嘴里含着一个名字，
陷在旧时光里，
无法言语。
 
一个世纪有多长？
两个世纪有多长?
隔着深夜听你，
我的喉咙起了一场暴风雨，
一边骄傲闪烁，
一边兀自凋亡，
悲伤而又明亮。

风把记忆吹来又吹走，
我从同一个地方爬起又跌下。
是谁扬起裙角，
用耀眼的白煽燃你的冷冽？
听，
窗外的风铃靡靡摇曳，
仿佛和远方的鸽哨出自同一只蛊，
无药可救。

七月，
风不说话，云不说话，
太阳举起刀山和火海，
狠狠掷向人间，
把所有浅薄斩于诗句之上——
去他的，去他的！

去他的无法回首，江湖相忘；
去他的没有余地，禁止臆想；
去他的凡是过去，皆为序章。
你知道我这一生，
不管是狼狈地追，
还是凶猛地逃，
都逃不过，
你眼里的月光。