有人对我说，
写诗让他快乐。
我点点头，
陷入了沉思。

生来一无所有，
只有脑海中无边无际的荒原，
只有手中擎着的锐利的矛，
日复一日地，奔跑在那莽莽荒原。

追赶着落日，
眺望那即将到达的边界，
刺穿那厚厚的皮毛，
撕裂那脆弱的生命。

奔跑的日子里，
太阳从来不会落下，
也不会给人温暖或光明，
它只是一盏照亮前路的灯。

从不停歇，从不懈怠，
向着边界奔跑，
扫荡无知，摧毁虚伪，
一次次地无限接近那边界。

有时，跑着跑着，
我也想回头望望，
想想悠然的午后，还有爽朗的笑，
每当这时，手中的矛会握得更紧。

边界无时无刻地延伸，
而我追赶不舍，但却不能超越。
我每向前奔跑一步，
诗的国度就会扩张一步。

世俗抓不住我的脚踝，
美酒，请留给快乐的人。
写诗，不曾让我快乐，
正如理想总是让人流泪。