有人对我说,
写诗让他快乐。
我点点头,
陷入了沉思。
生来一无所有,
只有脑海中无边无际的荒原,
只有手中擎着的锐利的矛,
日复一日地,奔跑在那莽莽荒原。
追赶着落日,
眺望那即将到达的边界,
刺穿那厚厚的皮毛,
撕裂那脆弱的生命。
奔跑的日子里,
太阳从来不会落下,
也不会给人温暖或光明,
它只是一盏照亮前路的灯。
从不停歇,从不懈怠,
向着边界奔跑,
扫荡无知,摧毁虚伪,
一次次地无限接近那边界。
有时,跑着跑着,
我也想回头望望,
想想悠然的午后,还有爽朗的笑,
每当这时,手中的矛会握得更紧。
边界无时无刻地延伸,
而我追赶不舍,但却不能超越。
我每向前奔跑一步,
诗的国度就会扩张一步。
世俗抓不住我的脚踝,
美酒,请留给快乐的人。
写诗,不曾让我快乐,
正如理想总是让人流泪。
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