常常，他骑上谷地里的木骆驼，
押着尚未成形的新韵。
像一个点燃的影子，
憩息在它驼峰般的战栗里。

辩论有时激烈，有时显得多余，
（假山后面是蔚蓝的梯子）。
他用老式钢笔，倒提着修昔底德的谜面，
看它们被剩余的泥丸裁开。

“尽管难堪，尽管落了锁，
但这并不就是一项罪错。”
有人感叹着
收回了影子里的细线。

瑟瑟如荻花，
他分拣着来自他人的宽赦。
夹层里有一把钥匙，
谷底里布满了生锈的耳朵。

仿如一株雌雄同体的小丑，
他听从豹纹纸的吸唤——
将墨水献给了
衬裙里那一体两面的孤波。

2015.12.08