腊月
韩震宇

掉光叶子的槐树，理直气壮
它活着还是死了，是个问题

麻雀敲击树枝，像在钉钉子
树下有一小堆煤，被雪否认

煤需要雪地里的干树枝引燃
树枝需要一张废纸去引燃

纸需要灶台上的一盒工农牌火柴
才有了最初的流星划过

此前，还是在漫长的等待中
烟囱像一个冻僵了的乡下人

而正在赶路的人，踩黑了雪
他带来一个坏消息和一个好消息

 

匡冲的雪
陈果儿

初冬的夜晚，我们围着火炉
说话，夜色下的匡冲
像一部滚动的默声电影
雪就要落下来了
夜色里有风无力托举的轻
我们说起从前，说起饥荒年月
几个趁夜色回家的
匡冲人，倒在村口
母亲的声音越来越低
我挪动身体，依偎着母亲
那年的雪落在夜里
落在我们的身上和记忆里
有时冰冷，有时慈悲

 

份量
亦善

光还没有消失在山的背后
山的轮廓模糊
残阳一片平静 

我并没有想过这么久地停留
地上的草木被镀上
金色，又镀上夜色 

对比刚出现的月亮
宏大的事情
是蚂蚁对一颗米粒的计量

 

山中听鸟
朱鸿宾 

在恒山，别打问一只鸟儿的伤痛
初春的山间草木干枯
我一路鸟语，诱惑山顶的云彩
从冬天走来的河水，消瘦了许多
想吼一曲山歌，始终吐不出声音
一只鸟以动听的问候
唱出不属于人类的天籁
我只能沉默，不然会被山中万物
讥笑，而入定为一块石头

 

在寒山寺邂逅一场雨
唐江波

在寒山寺，一眼就能望见的
钟楼，始终站在高处
风不时扑面而来
佛经和唐朝的钟声落入手中
一场雨不失时机地
赶来，从枫桥对岸

一千年似乎并不遥远
雨雾里的古寺依然双手合十
姑苏城外不眠的诗人
已经隐姓埋名
六月的江南习惯于用熟悉的雨水
冲洗各种清规戒律

石板小路还是原来的样子
光阴的梯子，却一再萌生退意
从大雄宝殿到藏经楼
它们的距离是一池莲花
此时没有琴，也没有茶
打坐水岸的人，成为雨声的一部分