说起麦芒，便会想起镰刀
锈迹在一块磨石上化为红褐色的
血一样的流痕，像残存的某种记忆
镰刀在一双粗粝的手中
成为麦浪倒伏的武器。地头的粗瓷海碗
有时盛着米饭，有时装满清水
休息时他会坐到树荫下，让微风
拂去满面汗水，旋覆花在脚下
展开泛黄的底色。这时他的目光
掠过麦田，会有片刻的热切，更多是茫然
“时间并不是连续的，中间有空隙”
无尽的劳作一直这样，带着枝叶斑斓间
泄漏的光阴，往复循环
在这里，时间被裹挟，没有了概念
只看见院子里的草，青了黄
黄了又青，故事终究成为故事
温情的烟囱，已凉了很久