太冷了，太冷了。
而我执意开着窗。
我盼望雾气里能凝出雪花。
但这个季节，晚秋，
北京哪有雪呢。
我只好瑟瑟发抖，眼巴巴地看着。
等着。

飞鸟掠过我的窗檐，
不会看我一眼。
我应该不是在等它。

光秃的贫瘠里，
草木抽枝，
无声无息地滋长，蔓延。
连了片，也没有看我一眼。
我应该不是在等它。

花好像开了，楼下的月季。
红，黄，粉，一朵接一朵，
娇艳，热烈，带着满心的诚意绽开花苞。
露水滴落。
你们也会哭吗？
这个世界都在自由盛放，无视我的注视。
我应该不是在等它。

太冷了。
冷风把落叶吹进我手里，
我捏了捏，脆生生的，碎了。
抱歉。
但，它告诉我人都是死亡的造物，
人类在重复的死亡中顿悟。
我是在等你吗？

树死了。
大雪埋了鸟儿的尸骨。
我也躺下了。
我看到好多衣衫褴褛的人在跳舞，
她们长得一样。
烛火照亮我的下颌。
摇曳。
她们朝我招手。
我等到了。

我闭上眼睛。
原来悲欢是用来为精神的死亡入殓。