春，
多是凝望。
这北方的春，
是寒，春寒料峭，
没有生气。
但从寒冰破裂声里他醒了。
白雪是他惺忪撒落的泪，
一碰到你那炽热的手掌，
便立刻化为流水。
嫩芽是他悸动蓬勃的爱，
一旦出了一点，
便一发不可收拾，燎原。
这春雀鸣了他的第一声—
清脆，悠扬，是梦里的曲调。
忘掉了这春寒，
他的气味，总是清新，
令人踏实，令人难忘。
他许我名字，
这一辈子便再也解不开的缘，
这一切的生机起于你。
春，
多是回忆……