周帅伟
风走了,又来了。
风来了,又走了。
笔尖的清风,轻轻的,又重重的,无名,还是无名。
无法吹动,人到中年浅薄纸墨扭曲挣扎的沉重。
无法吹进,花前月下岁月静好的从容宁静。
无名笔尖的清风,是一种日子,却不是日子。
谁让他是无名笔尖的清风。
风走了,又来了。
风来了,又走了。
笔尖的清风,轻轻的,又重重的,无名,还是无名。
无法吹动,人到中年浅薄纸墨扭曲挣扎的沉重。
无法吹进,花前月下岁月静好的从容宁静。
无名笔尖的清风,是一种日子,却不是日子。
谁让他是无名笔尖的清风。
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