我的诗是个自私的孩子，
她不懂得情爱，
只瞪眼看着碗里的大米。

我的生活是台精准放映机，
它重复着每个动作、每次心跳,
迫使我写下希望的诗句。

墙的背后是更高的墙，
路的尽头是更远的路。

将膨胀的空虚聚在笔端，
给生活润上喜悦的颜色。

历经无数次空虚，
就写无数种喜悦。
直到旁人看得厌倦呕吐。

可为什么要描述雷同的喜悦，
而不是八百万种死亡?

又为什么要使用多余的隐喻，
活像个扭捏做作的荡妇?

我的语言已淹没在海啸之中，
我的诗歌却还未凝结成露珠。

这究竟是在写诗还是发疯?
这究竟是在飞行还是下坠?

但有一点，可以肯定：
我不会用悲哀的词语，
让我的诗啜饮苦难之酒。

既然生活已经足够绝望，
为何诗歌不能放纵想象?