我在春天有一个很爱的人，是白茫茫的春天与夏天，才会到深耕的秋天与冬季。你再回首，风中的羌笛原来不在海的星光里，原来，我马上老去，才会走到老人最后的十二月。苍白的墓地，不可能春风万里。
将一只蝴蝶叠成星光下的一张瘦的眼睛，才看见冬日奇迹并不是你在沙漠里看见海里的鱼。
鱼用海水折叠出沙的琴弦，所以冰山凶犯可以用海啸发出地球上最脆弱的呼吸。
我到了冬天就要过去时的森林，原来未光有那么多不染尘的白色淤泥，它们不张扬，不腐烂。
我可不可以在春天的下尾岛写下人生第一本诗集。