我们都想象自己是只小鸟,
向着高空飞去;
或是山顶上的树,
听着最自由的风。
望去,
总是一片辽阔无际,
远方的风景,
谁也不知藏在哪里。
或许是不想让我们看到它自己,
藏在鸟儿眼前的云里,
藏在大树头顶的风里,
留心就能抓住的样子。
山上,
少年的风筝
踏着祥云、
乘着疾风,
风吹过的位置,
是时间的痕迹。
少年跑的很快,
却把线断在了树枝。
后来,
是我们将线捡起
把线捋直,
线的这头是我们,
另一头是少年的自己。
而风筝,
我们也不知飞往哪里。
向着高空飞去;
或是山顶上的树,
听着最自由的风。
望去,
总是一片辽阔无际,
远方的风景,
谁也不知藏在哪里。
或许是不想让我们看到它自己,
藏在鸟儿眼前的云里,
藏在大树头顶的风里,
留心就能抓住的样子。
山上,
少年的风筝
踏着祥云、
乘着疾风,
风吹过的位置,
是时间的痕迹。
少年跑的很快,
却把线断在了树枝。
后来,
是我们将线捡起
把线捋直,
线的这头是我们,
另一头是少年的自己。
而风筝,
我们也不知飞往哪里。
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