什么才算是无谓
是把生来的悲痛当作成死后的隽永
还是转喧嚣化为寂寥的凝重
再或者……

他折下院子里的扶桑
没有回头
而向前仰望，也只有夕阳在他头顶梦游

他压根不懂得什么叫做遗忘
就好像被记住只是停留在某一时刻里的某一个匆忙

可他又矛盾地说了一句“我们都是沙，却不能像他们一样成为沙漏”

他深爱的那些忧伤
像昨日还未写完的诗一样
逐渐消瘦
把他年少时截取的晚风
一点点地埋进尘埃的土里
逐渐自由

他平静如秋
恍若一湾在鬓角前淌过时间的水面
悄然地白了他往日发梢里的流年

他把月光握在手中
短暂的余光 描摹着院子里
那些没有溜走
却照常此起彼伏暗涌的祥和
与哀愁

没人记住他
就连他自己
都已不再记得住自己.