其实我无意于写“诗”。
只因为
随时涌起的想法和情绪
拥挤在心里，堵于心门
百转千回，无出口倾泻
担忧自己憋成病。所以
选择了用简短的文字
在夜晚和凌晨
趁着空茫的寂静
麻起胆子，一吐为快。
关于“诗”的定义
高至阳春白雪低至下里巴人
五花八门议论纷纷
像汽车驰过路上扬起的粉尘
我并不关注。
我只写我的本心。

我不知道诗怎样才“像”诗
也不知道诗怎样才“是”诗。
就像一棵树无意于关心
它自己像不像，是不是
标本中统一的
“树”的形象
——树形是否有意境
树叶是否灵动迷人
树冠是否一直仰望苍穹。
我并不介意自己
是否符合“树”的标签
我是“树”标签之外的存在
我是树本身。
我的思想和情绪
由泥土和雨水酿成
即使矮小，枝少，叶子稀零。

我只是想把自己
如蚂蚁般渺小的想法
用无声的语言
告诉寂寥的天空
或者人间
一些愿意浏览的人。
如果那些站在云层之上
眼睛一直盯着星星的尊贵者知道
尘埃里活着的万物
包括草叶，水滴，虫豸，小兽
都有快乐，忧愁，痛苦，悲伤的感悟
都有权利凭借任何载体
表达自己的喜怒哀乐
他们如果能够俯首看看低处
听听来自尘土的声音
是不是，天与地之间的距离
又拉近了一层？

诗是，最自由便捷
表述心灵的文字形式
是自己的思想和情愫
从心里自然涌出来的泉流
在造物设定的两岸之间
自由自在地流淌。
我天性愚钝，没有高超的手法
刻意地，让水流迂回曲折
让浪花跳跃出夺目的姿势
也不愿意挖空心思
给它套上朦胧晦涩的外衣
让人看不清，猜不着。
或许，我的诗
只是一条瘦小的浅溪
并不澎湃激越，也不凄婉动人
但它无毒无害，不会泛滥成灾
也绝不会掺杂人性中的污浊。

我的诗，不是精雕细琢的艺术品
是山野上，自生自灭的小树。
“诗人”的称谓
可以是让人仰慕，高雅馨香的桂冠
也可以是，“破帽遮颜过闹市”的破帽子。
如果我被称之为“诗人”
那我是最不像“诗人”的诗人
我会为“无心插柳柳成荫”而惭愧。
我是戴着被风雨撕扯了很多伤口
那顶破帽子的诗人。
无论人们把当代诗人捧上云端
还是踩入地狱，关我何事？
我只忠实于自己的内心
写想说的话
既不会自傲，更不会自卑。
      2022年9月8日