我煮了一碗馄炖
我想写首馄炖的诗
那些都给大家记录过的馄炖的味道
有家的,有母爱的,是馄炖店老板的
那我眼前的这一碗馄炖
肯定不是馄炖有的那个只有馄炖的味道
首先我得说出来,
这馄炖是我包的,是我煮的
其实我很少包馄炖
总感觉它没有饺子那般有艺术感
它像个失败的作品,至少我包出来的是这样
没什么技术含量,就是揉起来的一团
可以说我对馄炖起初是没有多少感情的
它的存在只因为儿子爱吃
儿子爱吃也没有说出来,只是那天去馆子
他吃了一碗,又要了一碗
妈妈就是这样,比恋爱中的讨好还要细心
喜欢,才会一而再
儿子没有发现我的小心思
只记得那天我给他炫耀我包的馄炖
在他的欢呼里,我的满足我自己都没发现
妈妈就是这样,要什么语言表达
在细微处捕捉的殷勤,就能够满足很久很久
那些文字里记录过的妈妈买的一碗馄炖
让他怀念了好多个春夏秋冬,
其实在妈妈眼里,那个你吃馄炖的模样
同样温暖着她的每个四季
每碗馄炖,都有心思
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