一位诗者
那一刻
体温没有了
呼吸没有了
心跳没有了
思想和诗意也没有了
在壬寅冬月
疫魔嚣张的日子

他并没有不被忘记的诗句
但他总可以迸发无限的诗情
写草芽的纯洁萌动
写用血、泪和着泥
写新生特许的冲动
写脑子很满却不能有自己
写岁月去了又来来了又离去
用生物和医学之光关照诗行
把字和思嫁接成文学
以不停的运行当块苍白的写字板
还哲学为最圣洁的歌咏
他的诗总也刻在自己的心上
或又写在给人的信笺中

他写诗却成不了诗人
他做诗人只懂得诗后的那份凄凉
他把生命停止在最有诗味的时刻
他将诗留在了瘟疫的风口
他同痛苦悲哀的人一起舞动着
他倒下了便没有再起来

他留下
一首尚未写就的真诗
还有与诗一起即将封存的回忆