今夜，
凉意落入一卷大写泼墨画，
秋停在诗里的枫林晚，
古早的书简上我记了一枚柳叶，
分别的渡口挥手五岁的夏天。
我是在炊烟里打捞玉玦的人啊，
所以忙时耕耘，晴时写诗。

亘古的风缓缓地吹着，
从上古洪荒吹到今宵，
吹来我的心间落脚。
我在神明的诗集里长留，
纸上十几行的词与字，
折成一艘世纪之初的船，
乘坐这艘船，
约上向日葵与小王子，
要去盛装出席那不老的童话。

不将故事的结局写透，
是愿意用尽一生的炽热，
燃烧每一寸落脚的土地。
在草木摇落时的暮年，
满地里的落絮被瓷人收集，
一生的语言，
都凝炼进1200度的窑温里。

我在最后一行作别，
你问起归处，我笑而不答，
风吹来白云你可见时间无涯？