十一月的风是画家的笔刷，
略过田埂，把秋黄的秸秆挫去了锋芒，脚部依旧挺拔。
柏油路做的画布，不小心被几抹颜料泼洒，
黄的，橙的，红的，紫的.......
顺着笔直的人行道努力攀爬。
画家抡起笔刷，顷刻风起，梧桐舞风雅。
它们只归向黄土，忘记远方的故家。
雨打了个盹，水雾漫上霓虹灯，给画布蒙上油蜡，
刹时，浪漫有了温度，可以煮沸人生的茶。
略过田埂，把秋黄的秸秆挫去了锋芒，脚部依旧挺拔。
柏油路做的画布，不小心被几抹颜料泼洒，
黄的，橙的，红的，紫的.......
顺着笔直的人行道努力攀爬。
画家抡起笔刷，顷刻风起，梧桐舞风雅。
它们只归向黄土，忘记远方的故家。
雨打了个盹，水雾漫上霓虹灯，给画布蒙上油蜡，
刹时，浪漫有了温度，可以煮沸人生的茶。
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