春天是在四月里的，
四月里的花火。
花火，
不是我手里打火机的火苗，
我看着眼前稚嫩的幽灵，
用警告的眼神驱赶，
什么？叔叔？
这么多年第一次被叫叔叔，
孩子，我记住你了，而且我讨厌你。
春天不在这里，
我看得到。
四月不会留下太多记忆，
树叶翠绿，是春色在狂放，
树叶泛黄，是苍老在生长，
没什么不一样。

春天不在这里，
我看得到。
应该有些东西被留下来的，
就像记忆。
我记得疲惫时光里爱意的溃散，记得天真的追寻，记得不再执着于设想的结局。
你不知道，
我离不开，
我留下了一个自己在季雾秋蔼。
我知道，
你热情不再，
银装素裹前，是春意奔袭的溃败。
生命在长久里叠加忧愁，
是他们不懂，
不懂时间总是先人一步出走，
我也不懂。

春天不在这里，
我看得到。
我闻到醉死在炙热的焦灼，
是许久之前对你诉说的来年。
情绪在季节轮回里凌乱，
季风裹挟住破碎的我，
和我无聊的温柔。
也许我习惯了寻觅，
不允许自己停下脚步，
一直找，
看到一个疯子站在草地上，
仰着头，
春色的锋利快要刺穿他的咽喉，
我快步离开。

春天不在这里，
我看得到，
明媚晴朗的注脚，是你署名的青春，让我错过一个又一个灿烂，
人生多一份证明，就是多一遍否定。
终点是一息尚存，退路是万劫不复，
我得不到任何结果，
控制不住的愤恨都会走远。
如此许久，
许久之后。

春天在我身后，
我看不到，
也愿不回头，
只想起那个孩子
想起他说，
“四月之外皆是春暖的惆怅，
我要足够坚强，坚强到忘记希望。”
何年何月，你也曾对我讲，
“痛是少年唯一的绽放。”