习惯

在比低处更低的地方
低着头行走
让人分不清活着与死亡
在一场雪里
寒冷把天空和大地串联
再也不会呐喊
习惯了低处行走
曾经的苦难
在此刻继续上演
爱而不得的无奈
一直与薄雾纠缠

习惯了
寒冷与清贫兜售的人间
习惯了
耳光闪疼的那个腊月的冬天
我曾可怜这个人间
带不给我一点光
我曾在一杯酒中聆听忧伤

这种遭遇
仿佛与理想格格不入
于是我学会写诗
盗取文字的底色涂抹
相比沉默
坚持是触底反弹的可能
守人间最后的温暖
染指诗与远方
​