我讨厌春天：

抑郁高发；

既无夏夜的深刻，

也没有秋天的丰饶、开阔。

只有希望，似乎能被拿来，说道说道。

飞沙走石、或者沙尘暴；还有白蚁，在钢琴上爬，

令人烦躁。



吾爱，

我正独坐空房间。

晚风抚吻我眼睫，万万次，

询问你，偷窥你：

“你在哪里？在做什么。”

是面带愁容还是笑靥？

吾爱，

春正站在枝头，寂静地唱歌。



餐厅吊灯复活，

装修拼接风格。

塑料布飞扬，将被封存的电视一角扯破。

我厌倦自己写诗的风格，却无可奈何——

因为不会别的。

漫长的文字耕作好似农夫，在深夜，翻着余华、莫言。

真希望有一天，我还活着，

就被世人以为我死了。



喝茶、写诗、占卜，枯坐一整天。

把爱情推向我。

窗帘翻飞，木星六合；

似梦中你扯我至神前宣誓婚礼，

疑梦醒那誓言，皆为幻觉妄念。



爱情的毒齿开始啮咬我，

将豪猪刺

扎我，孔洞遍布全身。

春天却还在庭院聒噪。

百分制九十九的时间我无暇他顾，

剩下之一，精神错乱，或过于敏锐，或思绪飞快；

迟滞着陷入共情，伴随迷茫，渴望远走高飞。

大概，诗人需要爱情，

汽车需要汽油。

只靠自己，一个人的独角戏，

再亮的明灯，便也有熄灭的那一天。



我曾讨厌春天。

爱夏、秋、冬的昼与夜，渴望他们来临，

好似在今天，就渴望明天的黎明。

我怀抱希望，除此以外，一无所有。

直到爱情突然袭击我。

她说：“希望？不。”

“除了希望，你早已拥有一切。”

春天即你，

你是春天。