他穿着淡蓝的衬衫，
一张干净的脸沉没在夏日的绿影里。
瘦弱的指，挟持一杯透明的水。
晶莹的鼻翼与杯沿接吻，不甚沉沦。

花园的白玫瑰开始盛放时，
他坐在长椅上看书，
一张照片被微风吹落，
如一片温暖的枫，逆着时光，折叠了旧年的秋天。
直到晚霞覆盖睫毛，他合上书，
与远处暮霭里的一座青峦共鸣。

他活在最文艺的黑白胶卷里，
被世俗的鸩酒毒哑了喉咙，
却并不失了优雅。
月光薄如水，漫上那书眉。
在深夜沉默地写诗，谁也不能折断他的钢笔。

在世纪的尽头，风沙老矣，潮汐退去。
一位拾荒老人在岸边拣起一枝白玫瑰。
一个照相机倾落，记录一怀花香。