鸟儿最后飞往了春天，
尽管望，望不到窗外的花朵，
只好用思念折一摞。
嗅着纸花，
盼着钟摆挪。

鸟儿终于到我窗前坐，
她却说：“春天捎来信，你不要想我。”
鸟儿已然飞向日落。
我拿出烛火，
划过云朵，没有一点烧灼。
最后还在低语的只有那张天罗，
满被烧焦的乌云密裹。
我轻声说，砚里不多。
雨点又化作笔墨......

当心儿渐渐沉默，
待面容已被乌鸦掠夺，
我不过，似碎叶零落，
余下的笑话化成沙落，
弃下的浪漫升为星火。
啊，我已然到梦里生活。

我不解的是，鸟儿又潜回这个不起眼的角落。
这里遗下的不多——
只有繁星漂泊，
空有沙漠似海波。
不见满砚笔墨，
只留百信一抹。
我请风代说，
看那满天的黑云，不是泪水，不是怒火，也不再是我的啰嗦。
那不过是星火最后的嘱托。