How long is tonight? It is a little shorter than my missing.
A window of cold rain carries a fateful metaphor,
And covers the secret of the frozen snow that attacks the city.
No wonder my mother's mutton soup is turbulent.
And I, just want to be in touch with all the temperatures.
I know, the season submits a challenge letter to the cold,
So that the lilies, the Not-Forget-Me flowers, and the Lover grasses leave the blue and white porcelains.
Just as well, the winter sweets are enough to moisten my thoughts.
Some of them smile with shame, and some just shut their eyes in silence.
I would like to take a branch of them to image another Me.
They wave, telling me not to cover their mottled shadows.

You see, the mountains in the distance take deep melancholy as background,
Console the suffering of the world, and make cotton-padded clothes for the dry cracks.
They put on the armors on my clavicle of thinness and lace of freshness.
The tattoo of the time solidifies instantly.
So, the white moon collects all the moving scenes.
I should not have been the verb at this moment,
But in the will to overcome the fear of the commonplace,
I have to go to the banquet with my vivid look.
I want to write a poem as a gift,
And the mutton soup comes along with it too.