他手握宝剑踏着月光，在风中狂奔，
敌人的血，喷薄如雨。
战场渐渐冷寂。
他茫然四顾，
发现，斩下的滚滚头颅，
都是自己。
无数个他，静静地死在岁月的战场上。
阳光冷冷地看着他，
掷剑，远去。

他曾踟躇于山巅，
在沉默中呼吸，第一缕晨曦。
他曾游荡于闹市，
在喧嚣声中来了又去。
他曾彷徨于戈壁，
朔风告诉他：你需要的只是，
水和食物而已。

终于有一天，他又挥剑，
斩向自己。
风吹过，
风铃声，如同破碎的玻璃。