爷爷喜欢写诗，
时不时坐在灯花下执笔遐思；
孙子喜欢玩一堆积木，
总会在不经意间搭出一座座不同的房子。
孙子问爷爷：您的诗写好了吗？
爷爷说：诗是那么好写的么，
诗那像你手里玩的积木？
孙子又问：诗到底是啥呀？
诗不就是写一行行长长短短的字呀！
就像我用积木搭的一座座高高低低的房子，
就像我一遍遍拆了再搭搭了再拆玩的游戏。
爷爷笑道：你的积木本来就是玩游戏用的。
但爷爷写诗可不能玩文字游戏！
积木是没有生命的玩偶，
它可以任人摆布；
文字是活的、是有灵魂的，
有灵魂的文字有幸福有痛苦！
她会笑会哭，知冷知热，
在生活的认知里才破茧而出……
孙子似懂非懂，问：诗真的那么神吗？
爷爷最后对孙子说：你还太小，等你长大了
自然就会明白。