我的诗，只有三行:
一行写我，在迷雾里
捧着蜡烛航行
一行写你，在夜幕
握着星星向我走近
一行写冰川，有白雪，有极光
没有苍蝇

我常常，睁开眼写诗
写春日里，风在摇着油菜的种子
写仲夏里，夜间偶然的一次月食
写初秋里，与太阳共同炙热的麦粒
写深冬里，那些与烟花一样绚烂的故事
我希望，仲夏的弯月可以映在湖心
岸边的芦苇荡，有一位狂热的歌者
——或一支悠扬的竹笛
除了我，一切似乎都已沉睡
也许鱼儿，还在泛起微微的涟漪

我常常，闭着眼写诗
因为我不承认，直线可以被弯曲
田原里，我不相信有蚂蟥
——蚂蝗不懂什么叫诗
闭着眼，我看见
·轻燕从圆月边划过
田原里，只有麦田与歌
我站在盛夏里的飞雪间
将桃花与霜叶重合

如果我的诗有别称
那一定叫做灵魂
如果我的诗有颜色
那一定是金黄里，透着淡淡的枫红
我曾不止一次在喧闹的路口边
写过南柯一梦：
谁让一条正被烘烤的鱼
梦见了海洋？
——我想，我的诗
是海水，亦是炭火